Promessa de Sábado

Meus querubins chegarão sem alarde,

pé ante pé feito sono no meio da tarde.
Tocarão flauta doce sem desafinar.
Brincarão de roda em tua volta.
(Pois há muito, és minha preferida)

E se você deixar

esculpirão flores nos teus cabelos de seda.
Ficarão de plantão até seu coração se harmonizar.
Até que seu tempo seja pleno

de festas diversas, colheita e fartura.
Até que o pólen se dissolva morno,

meigo e sem qualquer rasura.
Até que chegue de novo outras férias,

outras feiras de poema,

outros sonhos, outros ventos,
Outras flô e candura...
Tudo assim:

leve, fértil e doce...
Igualzinho chá de hortelã

com biscoito molinho – In natura.

Zenilda Lua