Beijei-lhe os olhos com o pulsar das tremuras cardíacas e os desconcertos de uma ala hospitalar que amanhecia.

Não revidou. Não disse uma palavra sequer.

Conhecia os procedimentos dos cortes incisivos e a ação anestésica da poesia que cicatriza tudo.

Eternizou-se.

Levando o bordado invisível dos meus lábios bem pregados em suas lindas pálpebras.

Cingistes o tempo

de lirismo em plena tarde

e dos meu olhos inebriados 

escorreu lume...

Quanto mais vejo e admiro tua arte,

mais extasio e entonteço

sem ciúme.

Vazada por alta luz a tarde se entrega aos meus olhos.

A Lagoa abre os braços pra me guardar de novo.

Sento na sua primeira margem imitando o Roberto.

...”e toda vou me entregar. 

Começo, meio e fim... e a minha cuca ruim”.

Um tucano voa perto, uma garça desfila silenciosamente e, os "quero-quero" sempre arengueiros, implicam com minha presença.

Mas é o Belchior que me desperta:

“ É hora do almoço...

Ei, moço!"

...volto correndo. Acabou o tempo!

Tem gravura de sol

de estrela do mar

mania de espalhar modos

que incidem mistérios...

Eu fico escutando um violino chorando longe

e penso na outra claridade que avança

azulando até as cercas de arame farpado

numa doçura santíssima!

Foto de Maurici Dasmaceno

Marcou-me com ponto cruz
flores de maio
e auroras temporã
os topázios
o crepúsculo
os livros de Manoel de Barros
as modas de viola
a bala de hortelã...
permanecem intactos
no alfazemar dos acordes mais dócil.
Basta descuidar um tiquinho de nada
teu semblante me pega, me pega de novo
mesmo quando há visita

Das gavetas

ainda escapam lembranças

cheias de esperteza sonora

florata 

com leve cheiro de vick e própolis

malemolência fatiada no frasco do tempo

apropriadas e faceiras

como cantiga de vento

vão-e-voltam...

Algumas manhãs chegam conduzidas por amargores desesperantes.

Tão altos que emperram a passagem do verde mais calmo.

É óbito, é pânico, é câncer, é falta de emprego, de óleo e cebola para dourar o arroz, é excesso de preconceito, de vaidade e de ruindade mesmo!

O fogo do desassossego dos inocentes também ardem nos olhos da gente. As barbáries nos cortam a fala, comprimem o peito, ressecam os planos.

“Tende bom ânimo”.

Eu tenho, Jesus! Mas algum estoque de força parece envelhecida demais. Aloja-se na carne o desatino do amor precário, da confusão, da cegueira.

O peso dos acontecimentos falta pouco enfartar a veia por onde corre os sonhos.

Chega a hora do almoço resolvo bordejar no meu local de trabalho, andar pelo verde que ainda nos resta.

Primeira parada; com a equipe de técnicos e alunos da escolinha de futebol, plantamos um pé de abacateiro.

Segunda parada; um respiro debaixo do bambuzal onde o casal de quero-quero me olham com desconfiança.

Terceira parada; visita ao velho e tão amado pé de pau-brasil. Debaixo de sua sombra generosa e farta, sentei-me emocionada e desobrigada. Coisa mais linda alarmando-se inteiro!

Havia três anos que ele fazia greve de flor. Ficou amuado, emperrado feito prego que não serve pra nada. Este ano se capacitou no mais alto grau da primavera. Desandou-se à florada. Está impossível! Seu perfume estende-se pela avenida dos bancos, corta a praça, entontece o pica-pau, desnorteia as abelhas mais sãs. Entusiasma os grilos obtusos e desvanecidos para o amor.

Tirei várias fotos com o celular capengando com bateria sempre no trisquinho final.

Sequei os olhos na barra da blusa.

Minha alma teima em sofrer de esperança.

“No mundo tereis aflição, mas anime-se”!

Nunca se mire no exemplo das mulheres de Atenas.

Ele venceu o mundo!

Você pode até não se maravilhar.

Sua tristeza insiste e, em mim também se guarda.

Mas quando lembro que Ele acalmou a tempestade com um mandado.

Ressuscitou um morto com um chamado e, direcionou a história do mundo com a vida. 

As alegrias me voltam,

a esperança me cabe 

e as miudezas desconvidadas se vão com os voos das maritacas.

Não permitamos que nenhuma mazela se interponha, que nenhum preconceito nos oprima, que nenhum acontecimento nos afaste da única e soberana fonte!

Ótima semana.

Cheiros de bem e afagos lícitos!

Jesus nos guarde, alente, alivie, nos propague.

Foto linda de Paulo Baldi

Cura urgente para a síndrome do pânico.

Para o câncer e esquizofrenia.

Para a alienação, imprudência, fome e heresia.

Cura imediata para a depressão, alzheimer, corrupção, bulimia.

Para a preguiça, parasitismo, religiosidade e hipocrisia.

Cura-te!

Larga essa cegueira espiritual na beira do poço e caia na água que fornece vida. "Vida abundante".

O infiel é aquele que não faz.

Rompe o contrato com a verdade e

perde a ternura do seu foco.

Eu não conhecia direito, alguns cuidados 

tua luz, tua voz, sorriso e acolhida

eu andava no mundo dos sublimes

até que o medo invadiu a minha vida

veio a morte anulando todo o sonho

toda a sorte, certezas e projetos 

afogada por um mar de desenganos

recorri ao teu colo por decreto

Me tirastes da ala hospitalar 

com seu hálito soprou minhas feridas

aguou meu coraçao desidratrado 

aquietou as aflições desenvolvidas.

Devolveu-me o sonho e quietude

protegeu-me das tormentas e ventania

me cercou de propósito cuidativo,

de amigos, de esperança e dignia.

Essa graça intensa, essa força viva

esse acalanto tão pleno e tão certo

livra-me de ser serva, imprópria e cativa

tudo que mais quero é lhe ter por perto.

Aviva meus sonhos, abre mais caminho

desemperra portas, me acolhe e me acalma

quando o salobro é mais que o carinho

chega e suaviza toda a minha alma.

Deixar-te não posso, não vejo motivo

não tenho outro jeito de ser consolada

amor abundante e nunca oblativo

unção que preciso pra ser melhorada.

Aboliu minhas dívidas 
dilui os meus medos
visitou meus cômodos mais secretos
postergou meu degredo.
Escreveu no seu livro o meu nome completo
e calcou no meu cálice vinho demi-seco.
Não falou a palavra crepúsculo
não me deu um abraço nem sonhos de valsa
só confiou-me os topázios mais alto,
as perobas do campo
e doçuras perpétuas.
"As muitas águas não poderão apagar esse amor
nem os rios mais cheios irão afogá-lo"

De ontem

Desce um eito de água franciscana

marejando-me os olhos e a alma

coração sertanejo não se acalma

faz barulho de boiada no meu peito

alegria transbordou não teve jeito

vejo a seca morrer bem afogada

só quem anda na estrada empoeirada

entende o porquê do meu deleito.

Era uma orquídeazinha quase morta

só com duas folhas, sem perfume

deprimida por sentir tanto ciúme

da begônia que namorava o crisântemo

a levei com cuidado para um canto

e a deixei no tronco do manacá

dei-lhe água encorajei-a a superar

toda dor que lhe despertava o pranto

hoje a Ciça me chamou sem muito espanto​

apontando o cacho cheio de flor...

Tudo aquilo que tratamos com amor

resplandece, fica cheio de encantos!

Chegaram timidamente.
Ao clarear da terça-feira algo diferente acontecia.
Um desconforto palpável abaixo das costas, descendo "pros quartos", como dizia minha avó.
Pensei que fosse devido aos baldes de água reutilizável que apanhei da máquina de lavar para limpar a frente da casa e a área de serviço no final de semana.
Lombalgia se trata com pouco esforço, pensei comigo e voltei ao serviço sem exagerar.
Não adiantou. Fisgadas de parto normal envergava as entrelinhas de minha alma.
Dor. Dor. Dor.
Brisa, minha filha, no alto de sua sabedoria juvenil pediu para fazer uma massagem e advertiu:
Isso não é lombargia, mãe! É rins inflamado!
Pois era mesmo. A nefrologista estava sem brecha na agenda para me atender este mês. Mas o Clínico atestou.
Buscopan composto e soro foi mesmo que licor e amendoim.
Lembrei-me da minha mãe com suas receitas caseiras e curativas.
Água com limão e lasquinhas de gengibre antecipa a eternidade, ela sempre nos receitou.
Enchi várias jarras e copos. Bebi sem moderação.
Ontem não conseguia caminhar. Hoje danço até um forró.
A sabedoria carece de dor para crescer.
Não deixem de consultar um médico.
Beijo'Z no coração, cheios de razão terapêutica.

O trauma dos Aniversários

Na primeira infância não entendia aquele desafio ano após ano.
Intrigada de véspera apelava para os avós e tias mais próximas. Nunca alcançava a resposta certa. 
Minha mãe ficava bruta com minhas perguntas exaustivas.
Somente Tia Maria respondia-me num monólogo perpétuo:
- “Foi promessa”.
- “Promessa de quê, Tia? Promessa pra quê, Deus do Céu”?
Insistia com meus os olhos chorosos, sofrendo amiúde pelo cheiro da pólvora e o barulho dos fogos.
Nenhuma resposta vinha. Tia Maria silenciava sem dar brecha para eu esticar o assunto.
Todo dia Vinte e Três de Janeiro era a mesma coisa.
Meu pai soltava dúzias de foguetes enquanto minha mãe rezava um terço e cantava com toda a vizinhança uns hinos de agradecimento.
Eu morria de vergonha. Alheia e indisciplinada tentava fugir dos abraços. Depois do foguetório e da novena sempre era servido um café ou chá de canela com bolo de travessa, bolacha preta, doce de batata e broa de fubá.
Essa era a parte que eu mais gostava nos aniversários.
Com o agravamento do alcoolismo do meu pai e a depressão de minha mãe cessaram as rezas e o foguetório.
Nessa época eu tinha mais de dez anos e Jesus já era meu ajudador!
Trinta e sete anos passaram. Há duas semanas conversava com minha Tia Maria.
Refiz o interrogatório da infância e ela pacientemente contou-nos sobre a primeira filha de minha mãe. Eu não sou a primeira da prole. Nascera uma menininha antes de mim que veio a falecer num acidente depois do primeiro aniversário.
Com mais medo da morte assim que a mãe descobriu-se grávida, tratou logo de fazer um propósito muito comum na sua fé católica. Todo aniversário meu seria comemorado com reza e foguetório.
Deve ser por isso que evito sempre o alarde aniversariante.
Até hoje sofro com barulhos de fogos.
Sou grata a Deus pela vida. Sou até bem feliz. Tenho saúde, uma família linda e amigos amados.

Alegrei-me hoje por cada mensagem e desejos de bem.
Cada gesto de afeto e bondade.
Aprendi que todas as manhãs a gente aniversaria e quando se tem amigos por perto também se tem revoadas de anjos e ótimas garantias.
Sobre a dureza do tempo que nos envelhece, conservemos a poesia dos afetos sem anúncio de padecimento.
Para Todos, minha sincera gratidão e amorosidade.
Com beijoz sagrados serenados pelo melhor orvalho do Jardim de Deus.

É certo não estás aqui.

É certo não vais voltar.

Mas confesso o que é mais certo:

Para sempre irei te amar.

"Mãe, me dê um cachorrinho!

Pai, me dê por caridade"!

E sorrindo nós dizíamos:

"Só com a maioridade".

Agora tem vinte anos

Nunca mais pediu um cão.

Vive toda empolgada 

Com a sua plantação.

Mas quando ver um bichano

Abre o riso, seca a testa

Todos correm pro seus dengos

Ela os agarra com festa.

Quando  o essencial manifesta-se  com disposição fraterna eu  cuido das flores de cor alegre que comprei pra sala. Arejo o quarto que o Poeta  gostava e escuto  as músicas que nos fazia rir.

Ligo para a minha mãe, para os irmãos, para a sogra e para algumas amigas silenciosas que outrora, insistiam em dizer que alguns momentos ganhavam consistência de bons sonhos, quando estávamos juntas.

Ressaltei a todos o quanto sou feliz por tê-los em minha lembrança, em minha vida e  amor diário.

Essa pausa de trabalho no meio da semana nos mostra que é bom viver em estado de gratidão. Assim Deus acontece todo dia.

Que tenhamos mais dias de folga e folguedos para ficarmos com os nossos amores.

Que possamos regar as sementes solidárias da permanência e oferecer flores para os que nos cercam de cuidados, nos acolhe, nos surpreende e querem  o nosso bem.

Que a religiosidade não se instale no nosso coração permitindo os lampejos da confusão nem a marcha pelas veredas enganosas de morte.

Que ao  invés de palavras repetidas exaustivamente para nossos mortos e, potes de rosas deixados sobre túmulos tristes possamos oferecer abraços apertados para nossos vivos, frases de ternura, cantigas de infância, suco natural com pão-de-ló e boas risadas.

Lembrá-los que ainda é primavera, que para o amor nosso coração nunca estará desprevenido e, saudade sem remorso e sem dor é como ver arco-íris no céu, por uma janela que canta. (02/11/2016)

Deus pôs no céu o arco-íris e no meu coração uma palavra selada: AMoR.

Amor doce feito pão- de- ló.

Amor de carta-poema.

Amor simples feito grãos de arroz.

Amor eterno como as estrelas.

Lúdico como brinquedo e lindo como criança.

Feliz Outubro!

Por três anos ela habitou num porta-orquídea feito de casca de paus que ficava em cima do medidor de energia elétrica na entrada de nossa primeira casa.
Em outubro de 2014 decidi fixá-la por entre os galhos do manacá de cheiro.
Naquele ano amuou-se.
Fez greve de flor.
Ficou emperrada feito prego triste.
Ano passado, menos deprimida, nos ofereceu duas cápsulas medrosas e sem nenhuma boniteza.
Firmei cuidados sem tecer elogios.
Semana passada lhe dei água com o coração em pulos!
O vento que derrubava os pimentõeszinhos mostrou-me esse cacho fechado se dependurando com sisudez mínima.
Hoje toquei o cacho com amor indizível e fotografei.
As belíssimas alegrias retornaram.
O Poeta que não gostava de comprar flores, numa segunda -feira do mês de janeiro de um ano bem longe, ao me ver entrando em casa depois de um dia denso de trabalho, levantou-se do sofá, pegou um arranjo que descansava na caixa de som e me entregou risonho com poucas palavras:
- "Pra tu, foi o Boy quem deu"!
Obrigada, Boy!
As belíssimas alegrias retornaram e eu continuo escrevendo no caderno de capa dura bem apresentável que a Thaís me deu.
Um cheiro em TOdos!

Gotejo nesse ardor adotivo e incauto
espécie de noite morosa e cativa
mesmo sem traquejo esbarro nos teus guardados
nos pomares caseiros cheios de tuas cores e oferta lunares.
Nessas horas de que adianta o pessegueiro em flor, as amoreiras carregadas e esses ipês enfileirados tão cheios de ouro...
que adianta?

Fiquei muito animada

Com a minha descoberta

Nessa vida de leitura

Pesquisa e benção profética

Descobri por A mais  B

Que Jesus era um poeta

E era um poeta hippie

Quase nômade, sem parada

Não gostava de sapatos

Nunca viu uma espingarda

Não penteava os cabelos e

Comia pão com mostarda

Mas falava tão bonito

Era uma eloqüência só

Andava por vales, montes

Desertos e cafundó

E onde Ele parava

Era uma alegria só.

Todos queriam tocá-lo

Pedir bânção, pedir cura

Jesus atendia a todos

Sem cara de amargura

Depois chamava os discípulos

E iam comer rapadura

Na noite da tempestade

Ele não foi se deitar

Foi decorar o poema

Que tinha que recitar

Para apascentar os ventos

E os amigos encorajar.

Lá no poço de Jacó

Ele também declamou

Pra moça samaritana

Que por fé acreditou

Provou da água da vida

E sua vida restaurou.

Esse poeta Jesus

Esse Galileu amado

Caminho verdade e vida

É mesmo muito adorado

Por Ele dobram-se joelhos

E Deus é mais exaltado.

Passei no vale da morte

Pisei no Brejo da Cruz

Mas minha alegria transborda

E minha estrada tem luz

Em tudo Ele me socorre

Como te amo, Jesus!

Whats

A Presença Inconstante do Pai na vida dele enternurou a  conduta de sua permanência e delícias.
Ele não se extraviou das formas suaves do afeto para com a filha.
Estava sempre perto. Estendendo a toalha para o café, esquentando a sopa, checando o medicamento, a quantidade do vale transporte, deixando-a dormir “só mais um pouquinho”.
Abraçando-a sem abreviar o choro quando a emoção se avivava.
E ela, de prontidão o esperava chegar do trabalho todas as noites.
"Pai vem ver meu vestido, a música que tirei, a foto que achei. Vem ver meu fichário, Pai!”

Ele ia. Mesmo cansado do labor diário, sempre tinha  uma escuta, uma piada, um comentário de humor, um minutinho a mais.
Ela guardava  pra ele todas  os acordes, os segredos de menina, os acontecidos de viagem, os caprichos e o dom de amar de forma ampla e compensativa.
Para ela a palavra dele valia   mais que um devocional  apostólico.
Nada trincava  quando ele estava  por perto. Era  a valia preciosa, o senso cuidadativo, a certeza que endossava a risada mais sonora. A bondade que alimentava as borboletas.
Quando pequenina, escondida, escrevia o nome dela nos bilhetes de amor que eu fazia à ele. Descobríamos o delito afetivo  e sorríamos os três.

Hoje ela não pergunta mais por que a noite às vezes fica violeta, nem o motivo de    Deus  ter escolhido levá-lo  tão cedo.

 Procura no álbum de fotografias antigas, uma foto dos dois, abre um livro de poemas,  escolhe um  bem bonito  que a gente preferia e posta no Face.

Passa o domingo silenciosa.  Desiste de ir à igreja comigo, alega que as homenagens  sempre trazem  muitas lembranças e pouca alegria.

Vai para casa de pessoas queridas onde tem aniversário e cantoria. As 21h vou buscá-la. Percebo sua voz emotiva, questiono o acontecido, e  ela responde com olhos marejados:

“Mãe, homenagearam o avô do Gabriel com a música do Fábio Jr., e eu chorei litros”!

Fiz silêncio. Exige-se longo tempo e paciência para entender uma ausência. Cada dia descubro que pra ela há, há sim outra palavra mais doce que o mel...

PAI
“pode crer
eu tô bem, eu vou indo
tô tentando vivendo e pedindo
com loucura pra você renascer...

Paaaaaaai!”