A noite não ficou mais verde depois do grilo...

...Você e seu pai jogando água, maledicência e gritos para espantar o bichinho da goiabeira.

Você e seu pai desejando ver o pobrezinho florescer no bico de um pássaro.

Eu conheço bem de longe o desejo de vocês.

Torcem pela chegada do domingo pela textura do boizinho no churrasco. Degustam cada lasquinha de carne.

Trabalham na esfera proteína e azulejo cintilante, sempre.

Brindam-se na cumplicidade mordendo a borda do copo descartável.

Você e seu pai entregues a partida de futebol no estádio ou na sala.

A mesma camisa, lágrimas nos olhos e testa suada.

Você e seu pai, amor de encontros e durabilidade.

Seja ouvindo a música escolhida, seja tomando café na casa da avó em silêncio de sábado.

Você e seu pai sempre com assunto e soltura exposta.

Conversa de feira, de campeonato, boliche e temperos.

Abrem todo o infinito com a ponta dos olhos.

Olhos de cor idêntica e cabelos com os mesmos cachos.

Você e seu pai a mesma teimosia, gênio, esquecimento e virtudes.

Mãos de miudezas e quadril de covinhas.

Nem espero vocês me chamarem chego rica, soletrando as horas, repetindo-me no amor que os protejo e com a sorte de tê-los vou caminhando por entre beirais e rosas.

Zenilda Lua